Highway
Ingrid Michaelson
Highway
On a highway along the atlantic I'm rifling through
these last 17 years.
The radio waxes romantic. It's lullabies fill our eyes
with tears.
We don't say a word.
There's nothing to say that hasn't been heard.
And how you've grown my little bird.
I'm regretting letting you fly.
6 pounds and 7 ounces. A ball of bones and flesh and
tears were you.
Now your hands, your tiny pink hands, grew larger than
my hands ever grew.
We don't say a word.
There's nothing to say that hasn't been heard.
And how you've grown my little bird.
I'm regretting letting you fly.
I'm regretting letting you fly.
I'm regretting letting you fly.
On a highway. On a highway.
Em uma rodovia ao longo do Atlântico,
Examino esses últimos 17 anos.
A rádio torna-se romântica,
São canções de ninar, que enchem nossos olhos com lágrimas.
Nós não dizemos palavra alguma,
Não há nada a dizer que já não tinha sido ouvido.
E você cresceu meu passarinho.
Eu estou me arrependendo de deixá-la voar.
Três quilos e duzentos gramas. Uma bola de ossos e carne e lágrimas era você.
Agora as suas mãos, as suas pequeninas mãos rosadas, ficaram maiores do que as minhas.
Nós não dizemos palavra alguma,
Não há nada a dizer que já não tinha sido ouvido.
E você cresceu meu passarinho.
Eu estou me arrependendo de deixá-la voar.
Eu estou me arrependendo de deixá-la voar.
Eu estou me arrependendo de deixá-la voar.
Em uma rodovia. Em uma rodovia.
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